Ho deciso di cambiare. Questo è l'ultimo post su questo spazio.
Da oggi mi cimento a fare il blogger (uno di quelli seri!) e tutti i miei appunti, riflessioni e avventure saranno postate ad un nuovo indirizzo: http://talleyrandnet.wordpress.com

Da un pò di tempo ero alla ricerca di una nuova forma per le mie note su internet e credo finalmente di aver trovato quella giusta.
Su questo Live Space ho deciso di mantere foto, libri, musica e naturalmente l'archivio di quanto ho scritto dal 2005 a ieri. Da oggi inauguro una nuova pagina.

La città di Leonia rifà se stessa tutti i giorni: ogni mattina la popolazione si risveglia tra lenzuola fresche, si lava con saponette appena sgusciate dall'involucro, indossa vestaglie nuove fiammanti, estrae dal più perfezionato frigorifero barattoli di latta ancora intonsi, ascoltando le ultime filastrocche dall'ultimo modello d'apparecchio. 

Sui marciapiedi, avviluppati in tersi sacchi di plastica, i resti della Leonia d'ieri aspettano il carro dello spazzaturaio. Non solo tubi di dentifricio schiacciati, lampadine fulminate, giornali, contenitori, materiali d'imballaggio, ma anche scaldabagni, enciclopedie, pianoforti, servizi di porcellana: più che dalle cose che ogni giorno vengono fabbricate vendute comprate, l'opulenza di Leonia si misura dalle cose che ogni giorno vengono buttate via per far posto alle nuove. Tanto che ci si chiede se la vera passione di Leonia sia davvero come dicono il godere delle cose nuove e diverse, o non piuttosto l'espellere, l'allontanare da sé, il mondarsi d'una ricorrente impurità. Certo è che gli spazzaturai sono accolti come angeli, e il loro compito di rimuovere i resti dell'esistenza di ieri è circondato d'un rispetto silenzioso, come un rito che ispira devozione, o forse solo perché una volta buttata via la roba nessuno vuole più averci da pensare.

Dove portino ogni giorno il loro carico gli spazzaturai nessuno se lo chiede: fuori della città, certo; ma ogni anno la città s'espande, e gli immondezzai devono arretrare più lontano; l'imponenza del gettito aumenta e le cataste s'innalzano, si stratificano, si dispiegano su un perimetro più vasto. Aggiungi che più l'arte di Leonia eccelle nel fabbricare nuovi materiali, più la spazzatura migliora la sua sostanza, resiste al tempo, alle intemperie, a fermentazioni e combustioni.

E' una fortezza di rimasugli indistruttibili che circonda Leonia, la sovrasta da ogni lato come un acrocoro di montagne. Il risultato è questo: che più Leonia espelle roba più ne accumula; le squame del suo passato si saldano in una corazza che non si può togliere; rinnovandosi ogni giorno la città conserva tutta se stessa nella sola forma definitiva: quella delle spazzature d'ieri che s'ammucchiano sulle spazzature dell'altroieri e di tutti i suoi giorni e anni e lustri. Il pattume di Leonia a poco a poco invaderebbe il mondo, se sullo sterminato immondezzaio non stessero premendo, al di là dell'estremo crinale, immondezzai d'altre città, che anch'esse respingono lontano da sé montagne di rifiuti. Forse il mondo intero, oltre i confini di Leonia, è ricoperto da crateri di spazzatura, ognuno con al centro una metropoli in eruzione ininterrotta. I confini tra le città estranee e nemiche sono bastioni infetti in cui i detriti dell'una e dell'altra si puntellano a vicenda, si sovrastano, si mescolano.

Più ne cresce l'altezza, più incombe il pericolo delle frane: basta che un barattolo, un vecchio pneumatico, un fiasco spogliato rotoli dalla parte di Leonia e una valanga di scarpe spaiate, calendari d'anni trascorsi, fiori secchi sommergerà la città nel proprio passato che invano tentava di respingere, mescolato con quello delle città limitrofe, finalmente monde: un cataclisma spianerà la sordida catena montuosa, cancellerà ogni traccia della metropoli sempre vestita a nuovo.
Già dalle città vicine sono pronti coi rulli compressori per spianare il suolo, estendersi nel nuovo territorio, ingrandire se stesse, allontanare i nuovi immondezzai.

Alcune proposte "piccole" per cambiare "in grande" la nostra università..

Mensa universitaria

-          Preferire prodotti biologici, perchè rispettano la terra non utilizzando pesticidi, diserbanti, concimi chimici che inquinano e consumano energia (già oggi l’Italia è il primo produttore Bio in Europa).

-          Preferire prodotti locali, così da ridurre l’inquinamento e lo spreco energetico dovuti al trasporto della merce da luoghi di produzione lontani (viaggiando di meno poi, i prodotti sono più freschi e non hanno bisogno di conservanti).

-          Scegliere prodotti stagionali, perché i costi per produrre e distribuire prodotti fuori stagione è maggiore, e il loro apporto nutritivo è indubbiamente minore.

 
Acqua

Benché la superficie terreste sia coperta per il 71% da acqua, l’acqua dolce potenzialmente disponibile rappresenta solo lo 0,008% dell’acqua totale. Secondo le stime dell’UNESCO, dal 1950 al 1995 la quantità d’acqua disponibile è passata da 17.000 a 7.500 m3.
Il consumo medio giornaliero della popolazione dei Paesi “in via di sviluppo” si aggira sui 20 litri. In Italia è di 213. L’Italia è il paese con il più alto livello di consumo di acqua per usi domestici dell’Unione, con 78 m3/anno per abitante, mentre il Belgio, la Germania, la Francia e l’Olanda hanno consumi medi tra 41 e 47 m3. Dei 213 litri d’acqua potabile consumati quotidianamente, solo 3 litri servono per bere, mentre il resto va allo sciacquone (30%), a lavastoviglie e lavatrice (circa il  30%), al bagno o alla doccia (un altro 30%), alle piante e al lavaggio di auto. Secondo il quotidiano tedesco Die Zeit, gli italiani sono i primi consumatori di acqua imbottigliata con 140 litri/anno a testa, seguiti dai belgi (124 litri) e poi dai tedeschi (99 litri). All’ultimo posto gli olandesi con appena 17 litri.

-          Preferire l’acqua di rubinetto all’acqua imbottigliata, offrendo in mensa l’opportunità di scegliere acqua in brocca. L’acqua distribuita dagli acquedotti, infatti, è buona, controllata, comoda (arriva in casa) e poco costosa.

-          Si può ridurre del 50% il consumo di acqua calda e fredda dai rubinetti attraverso l’installazione di riduttori di flusso (poco costosi e montabili in pochi minuti).

 

Rifiuti

L’alluminio è tra i rifiuti più altamente inquinanti se disperso in natura ed è anche tra i più costosi – in termini energetici e ambientali – da estrarre dalle miniere. Eppure l’alluminio è tra i pochi materiali riciclabili al 100% e all’infinito (con 5 lattine di alluminio, si può produrre una moka).

-          Avviare una partnership con una società specializzata nello smaltimento dei rifiuti – cui si rivolgono già numerosi uffici nella città di Roma – per assicurarsi un positivo trattamento e recupero dei rifiuti prodotti all’università.

-          Sistemare nei corridoi delle aule universitarie, degli uffici e degli altri edifici dei sacchetti per la differenziazione dei rifiuti (sul semplice modello della Stazione Termini) con quattro possibili scelte:

o       Carta,

o       Vetro e plastica,

o       Alluminio,

o       Indifferenziata.

-          Assicurarsi che tra i rifiuti della mensa universitaria, venga replicato lo stesso schema di differenziazione dei rifiuti, aggiungendo a questo la categoria dei rifiuti organici (i quali possono essere smaltiti tramite tecniche di compostaggio).

-          Sistemare di fianco ad ogni stampante o macchina fotocopiatrice un cesto per il riciclo della carta (così come vi è già quello per la raccolta dei toner utilizzati).

Edilizia

Secondo le valutazioni del Centro Interuniversitario di Ricerca per lo Sviluppo Sostenibile dell’Università “La Sapienza”, l’Italia potrebbe produrre quasi 550 miliardi di kWh/anno di energia elettrica con le fonti rinnovabili (oggi il consumo italiano di elettricità è di circa 300 miliardi).

-          Installare pannelli solari (per catturare l’energia del sole ed utilizzarla per la produzione di acqua calda, che mediamente richiede il 20% dell’energia elettrica) e pannelli fotovoltaici (per trasformare l’energia solare in elettrica da utilizzare per gli usi propri ed eventualmente vendere al gestore elettrico). Grandi benefici economici sono garantiti sia ex ante dagli incentivi statali per l’acquisto e la sistemazione di tali pannelli, che dal risparmio energetico in itinere e dalla possibilità di rivendere al gestore della rete l’energia elettrica prodotta in eccesso (secondo prezzi di vantaggi garantiti per legge).

-          Installare delle raggiere per il parcheggio delle biciclette all’interno dell’università.

Illuminazione

-          Installare lampade fluorescenti compatte, che durano circa 10 volte di più di una lampadina tradizionale e con un ben più alto livello di rendimento.

-          È importante inoltre tenere pulite le lampadine: la polvere che vi si deposita sopra può ridurre il livello di illuminazione, inducendo a pensare di avere bisogno di un maggior numero di lampadine, o di più potenti.

Riscaldamento

Considerato che corrisponde in media al 70% del consumo energetico domestico in Italia, il riscaldamento è la parte di ogni costruzione che incide maggiormente sul bilancio (economico e ambientale).

-          Fissare una temperatura diversa per ogni stanza. Se nelle aule universitarie possono essere necessari 20°, nel corridoio possono bastare 16°.

-          Più caloriferi da tenere a temperature meno elevate sono più efficienti che pochi caloriferi bollenti.

-          Controllare che l’isolamento termico degli edifici venga tenuto costantemente ai massimi livelli di efficienza, con particolare attenzione a porte e finestre.

Credo nella semplicità.

Credo che si muoia di indifferenza, di quella contrabbandata per impotenza di chi dice <Mi dispiace ma non posso>. Credo nella politica della società civile. Credo nei brividi di un fuoco al campo scout, nella Strada e nella scelta cui ti costringe. Credo nel silenzio.

Credo che la diossina stia seppellendo la mia terra, ma credo ancora nella differenziata, nelle bici e nelle lampadine fluorescenti.

Credo che a volte le bugie si debbano dire. Credo di stirare bene e di saper costruire una tenda. Credo di avere i piedi grandi. Credo che a salute è a prima cosa.

Credevo a Babbo Natale, alle camicie di flanella e ai pantaloni larghi. Credo che a trent’anni crederò a vino, jazz e poltrone Ikea, o forse no. Credo che le famiglie della Mulino Bianco non esistano e credo che Revolver sia più bello di Sgt Pepper.

Credo che chi non ci è passato non possa proprio capirne niente. Credo che ci si debba sporcare le mani e credo proprio di non voler “contare i denti ai francobolli”. Credo nella comunione e nella solidarietà.

Credo di non aver chiesto aiuto ma credo di averne avuto bisogno. Credo a volte di saperne abbastanza ma credo sempre di essere incompleto. Credo di essere fortunato.

Credo al fascino discreto della borghesia e alle strade vuote la domenica dopo pranzo. Credo che la margarina fa male e il burro un po’ meno. Credo che l’aspartame è un nemico pubblico dell’uomo.

Credo di non capire la poesia, credo al Drugo e credo che Il Principe non sia niente male. Credo che come Antiseri e Pellicani nessuno mai. Credo che riuscirò presto a vedere Gerusalemme e Beirut.

Credo nella cortesia e “a quel tale che dice in giro che l’amore porta amore”. Credo all’entropia e ne ho paura. Credo che tutto stia andando a rotoli. Spero che “la bellezza salverà il mondo”.  

"Carissimi,

non obbedirei al mio dovere di vescovo se vi dicessi “Buon Natale” senza darvi disturbo. Io, invece, vi voglio infastidire. Non sopporto infatti l’idea di dover rivolgere auguri innocui, formali, imposti dalla routine di calendario. Mi lusinga addirittura l’ipotesi che qualcuno li respinga al mittente come indesiderati. Tanti auguri scomodi, allora, miei cari fratelli!
Gesù che nasce per amore vi dia la nausea di una vita egoista, assurda, senza spinte verticali e vi conceda di inventarvi una vita carica di donazione, di preghiera, di silenzio, di coraggio. Il Bambino che dorme sulla paglia vi tolga il sonno e faccia sentire il guanciale del vostro letto duro come un macigno, finché non avrete dato ospitalità a uno sfrattato, a un marocchino, a un povero di passaggio.
Dio che diventa uomo vi faccia sentire dei vermi ogni volta che la vostra carriera diventa idolo della vostra vita, il sorpasso, il progetto dei vostri giorni, la schiena del prossimo, strumento delle vostre scalate.
Maria, che trova solo nello sterco degli animali la culla dove deporre con tenerezza il frutto del suo grembo, vi costringa con i suoi occhi feriti a sospendere lo struggimento di tutte le nenie natalizie, finché la vostra coscienza ipocrita accetterà che il bidone della spazzatura, l’inceneritore di una clinica diventino tomba senza croce di una vita soppressa.
Giuseppe, che nell’affronto di mille porte chiuse è il simbolo di tutte le delusioni paterne, disturbi le sbornie dei vostri cenoni, rimproveri i tepori delle vostre tombolate, provochi corti circuiti allo spreco delle vostre luminarie, fino a quando non vi lascerete mettere in crisi dalla sofferenza di tanti genitori che versano lacrime segrete per i loro figli senza fortuna, senza salute, senza lavoro.
Gli angeli che annunciano la pace portino ancora guerra alla vostra sonnolenta tranquillità incapace di vedere che poco più lontano di una spanna, con l’aggravante del vostro complice silenzio, si consumano ingiustizie, si sfratta la gente, si fabbricano armi, si militarizza la terra degli umili, si condannano popoli allo sterminio della fame.
I Poveri che accorrono alla grotta, mentre i potenti tramano nell’oscurità e la città dorme nell’indifferenza, vi facciano capire che, se anche voi volete vedere “una gran luce” dovete partire dagli ultimi.
Che le elemosine di chi gioca sulla pelle della gente sono tranquillanti inutili.
Che le pellicce comprate con le tredicesime di stipendi multipli fanno bella figura, ma non scaldano.
Che i ritardi dell’edilizia popolare sono atti di sacrilegio, se provocati da speculazioni corporative.
I pastori che vegliano nella notte, “facendo la guardia al gregge ”, e scrutano l’aurora,vi diano il senso della storia, l’ebbrezza delle attese, il gaudio dell’abbandono in Dio.E vi ispirino il desiderio profondo di vivere poveri che è poi l’unico modo per morire ricchi.
Buon Natale! Sul nostro vecchio mondo che muore, nasca la speranza. ”

Il problema è che non me ne frego niente. Certo, facile giudicare così. Guardi da lontano, non sai chi sono, cosa faccio, quali sono i miei desideri o i miei pensieri. Tu credi che io sia egoista. E tanto basta ad appiccicarmi un'etichetta che non vola più via.
Credi davvero che non veda ciò che mi succede intorno? Pensi forse che io sia cieco? So bene che il mondo va a rotoli ma puoi forse dare la colpa a me? Non sono io quello che ammazza la gente per strada, l’uomo che rapina le banche o quello che paga le mazzette ai politici. Io sono tra i buoni, è bene che ti ci abitui. Io pago le tasse, vado ogni giorno a lavoro e non parcheggio in doppia fila. Non getto neppure le cicche per terra. E vuoi dare la colpa a me?

La responsabilità - ecco le tue belle parole - "non c'è libertà senza responsabilità". Sembri possedere la verità, credi di conoscere la soluzione a tutti i problemi del mondo. Ma non c’è verità in questo mondo, e soprattutto non c’è uno straccio di giustizia che possa difenderti. Risparmia i tuoi  discorsi per gli amici della parrocchia e pensa invece a farti i fatti tuoi. Metti i soldi da parte, hai imparato anche l'inglese, vattene, parti per l'Inghilterra, la Svezia se ci riesci. Credi di poter cambiare le cose, vuoi cambiare la gente. E non hai capito la lezione più importante in questa vita: proteggiti, non esporti, cura sempre i tuoi interessi e preparati per i momenti difficili. Se vuoi comprare la caldaia ecologica fai pure, non sono uno scemo a pensare che non serva, ma certo non credere che sarai tu a bilanciare l’inquinamento delle centrali a carbone cinesi. E non sarai tu a trovare una soluzione per l’AIDS dell’Africa, la sovrappopolazione indiana o il muro in Palestina. Fintanto che il sistema continua a lavorare così, che differenza credi di poter fare tu?

E allora lasciami stare in pace, smettila di agitarti e datti una calmata. Se proprio vuoi prendertela con qualcuno, bene inizia con quelli che stanno rovinando il nostro paese, coi ladri, i terroristi, gli stupratori e i mafiosi. Lasciami stare con i tuoi bei slogan e i libri di Martin Luther King. Tu non mi conosci, non sono io il cattivo dei tuoi film. Tu non mi puoi giudicare, non ne hai il diritto. Io sono un bravo cittadino. Ho la coscienza a posto.

Ho deciso di abbandonare le vesti di talleyrand e di riporre nel cassetto la sua diplomazia. Stavolta non vi sarà tempo per Congressi di Vienna e le ragioni del vincitore saranno le uniche di cui la storia avrà memoria.

Sono pronto. Colpirò fra due giorni, ho deciso. All’alba. Attaccherò ai primi raggi del sole, nel sonno dei miei nemici di ritorno dai raid notturni. Mi sono preparato a lungo per questo momento. Ho letto Sun Tzu ed ho appreso dell’equilibrio tra Yin e Yang e della potenza di un attacco a sorpresa. Ho letto il Principe ed ho appreso della golpe e lione, del simulare e dissimulare. Ho anche letto le istruzioni del Risiko e ho capito che l’Oceania è il punto di partenza per ogni vittoria e se hai l’obiettivo di conquistare Asia e Sud America ti conviene abbandonare la partita dal principio. Mi sono fatto una cultura.

Infine ho preparato il piano.
Ho preparato la mia guerra preventiva in scala, individuate le postazioni nemiche, tracciato le mappe e accartocciati i miei giornali preferiti. È un po’ come con la Guerra dei Sei Giorni, quando ti affacci al di là del confine e - vedendo i tuoi vicini vestiti da Rambo - capisci che ti conviene prepararti al peggio. Il campo nemico è collocato a poche decine di metri da me, ai piedi di un albero di albicocche i cui frutti caduti a terra forniscono riparo e sostegno alle forze avversarie. Ho messo da parte i trucchi, le armi batteriologiche e gli ultimi ritrovati della chimica. Non c’è strafexpedition all’odore di basilico o geranio che possa valere ma solo il soldato con il suo giornale sputato fuori dalla trincea contro le postazioni nemiche. Parafrasando Full Metal Jacket ho imparato a memoria che “Il giornale è il mio fucile; senza di me esso non vale nulla, senza di esso io non valgo nulla.”

"…we play fair and we work hard and we're in harmony M-I-C-K-E-Y M-O-U-S-E Mickey Mouse! Mickey Mouse! Forever let us hold our banner high. High! High! High! Boys and girls from far and near you're as welcome as can be M-I-C-K-E-Y M-O-U-S-E…"

La senti. Si avvicina. Si muove sinuosa, lentamente, quasi a lasciarti intendere di non volersi neppure accostare. Ma tu sai bene che lo desidera. Tu immobile, impassibile, quasi a voler subire uno suo fascino che immobilizza, che rende di pietra e non lascia spazio a movimenti. È un gioco di attese, di velleità e continue finte, di sguardi furtivi con ognuno a recitare la propria parte, nell’attesa che giunga il momento di agire.
E poi lo scatto. Ogni singolo muscolo del tuo corpo che si muove, che risponde all'ordine ricevuto dai quei piani alti del cervello che hanno elaborato la strategia vincente da eseguire. È un’armonia perfetta, una poesia, la grazia dei tuoi movimenti, con gli arti, il collo e la testa, tutti in euritmico concerto nella spasmodica ricerca della risoluzione finale. Ucciderla.

Fallisci. Miseramente, per giunta. Non riesci neppure a toccarla, a raggiungerla con un lembo del tuo giornale accartocciato. Non sono serviti a nulla i documentari di Piero Angela sui coccodrilli del Nilo e le loro prede mattutine. Per quanto tu voglia imitarli (i coccodrilli), per quanto tu voglia tentare di restare immobile per mimetizzarti, le tue prede sono ben più scaltre delle zebre della savana (con tutto il rispetto per le zebre della savana) e tu sei ben più ritardato dei coccodrilli del Nilo (e lo sai).

Neppure i film di Steven Seagal sono serviti a nulla se non sei riuscito ad apprendere com’è che fanno gli ex Marine che poi finiscono a fare i cuochi sulle navi ad esser cosi bravi a nascondersi, avvicinarsi e colpire. Non hai appreso da McGiver come fare tesoro di ogni singolo oggetto in camera né ti sei munito degli ultimi ritrovati tecnologici di cui James Bond fa uso nelle sue missioni.

Ma tutto ciò tanto non importa. Scottano ancora sul tuo corpo i segni indelebili delle sue violenze passate. Per quanto tu possa prepararti ad essa, la zanzara vince sempre. Comunque.

continuando sulle orme di Nick Hornby e delle sue classifiche...

PRIMO DISCO ACQUISTATO: fino ai 12 anni ho ascoltato solo musica classica, tutti i dischi che sono in casa (Mozart e Debussy in testa). Il primo cd comprato arriva tardi e credo sia The Doors, il primo album dei Doors.

ULTIMO DISCO ACQUISTATO: un paio di vinili presi ad un mercatino con Roberta tra cui George Harrison, i Rolling Stones e Gene Vincent.

DISCO CHE HA CAMBIATO LA TUA VITA: The Doors.

COPERTINA PREFERITA: Nevermind dei Nirvana (e non Sgt. Pepper, lo so, lo so).

DISCO IMBARAZZANTE: alle scuole medie avevo recuperato la cassetta delle Spice Girls…

LA CANZONE CHE VORRESTI AVER SCRITTO TU: Redemption song di Bob Marley.

QUELLA CHE VORRESTI FOSSE STATA SCRITTA PER TE: Pezzi di vetro di De Gregori.

QUELLA CHE RIASSUME LA TUA ADOLESCENZA: una canzone scout… Oh, al sentire!

QUELLA CON CUI VORRESTI SVEGLIARTI: a seconda dell’umore ci sono due scelte: (1) Sunday morning dei Velvet Underground (2) l’ombelico del mondo di Jovanotti.

QUELLA CHE VORRESTI PER UN TRAMONTO: Lou Reed, perfect day.

QUELLA DA SUONARE CON GLI AMICI: Californication dei Red Hot Chili Peppers.

QUELLA CHE NON VUOI SENTIRE MAI PIU': Albachiara di Vasco Rossi (bastaaaa).

QUELLA CHE ODIAVI MA ADESSO AMI: ammetto che in un primo tempo proprio non volevo sentire Bohemian Rapsody. Ora l’adoro e la canto ovunque…

QUELLA CHE VORRESTI AL TUO MATRIMONIO: It’s always you di Chet Baker.

QUELLA CHE VORRESTI AL TUO FUNERALE: Can’t help fallin in love, suonata da una banda (lo so, poco originale).

QUELLA CHE TI PIACE NELLA COLLEZIONE DEI TUOI GENITORI : tornando alla musica classica, lo Schiaccianoci di Tchaikovsky

QUELLA CHE PIACE AI TUOI GENITORI NELLA TUA COLLEZIONE: Scarborough Fair di Simon & Garfunkel

QUELLA CHE NON CONOSCERESTI SE NON FOSSE PER UN TUO AMICO: Voodoo Child (ma mille altre ancora) grazie a Francesco, a parlarne per ore tra i banchi del liceo.

QUELLA CHE TI FA VENIRE IN MENTE LA PRIMA COTTA: Trouble dei Coldplay.

QUELLA CHE TI FA PENSARE ALLA SOLITUDINE: Everybody’s gonna learn sometimes di Beck.

QUELLA PER QUANDO SEI INCAZZATO: (soprattutto se incazzato con qualcuno) Like a rolling stone di Bob Dylan.

QUELLA CON IL MIGLIORE ASSOLO DI CHITARRA: Free bird dei Lynyrd Skynyrd.

QUELLA CON IL MIGLIOR FINALE: Time dei Pink Floyd

QUELLA CON IL MIGLIOR INIZIO: Stairway to heaven dei Led Zeppelin

QUELLA CHE PIU' TI ESTRANIA DALLA REALTA': Exit music (for a film) dei Radiohead.

QUELLA CHE QUANDO LA SENTI TI FA SENTIRE UN/A GRAN FICO/A: Stuck in the middle with you, degli Steelers Wheels.

QUELLA CHE TI SCACCIA LA TRISTEZZA: You can’t always get what you want dei Rolling Stones e Have you ever seen the rain again dei Creedence Clearwater Revival.

LA MIGLIORE COLONNA SONORA: il tema di <Se mi lasci ti cancello> di Jon Brion.

LA MIGLIORE COVER: Piece of my heart, Janis Joplin.

LA MIGLIORE DA SENTIRE IN VIAGGIO: Good vibrations dei Beach Boys.

QUELLA PER USCIRE CON GLI AMICI: Cheating on you dei Franz Ferdinand.

QUELLA CHE ASCOLTERESTI MENTRE SEI NELLO SPAZIO E SI SGANCIA IL CORDONE CHE TI LEGA ALLA NAVICELLA (TANTO SAI CHE VENGONO A RIPRENDERTI): Clair de lune di Debussy.

QUELLA CON CUI SOSTITUIRESTI "WE ARE THE CHAMPIONS": argh…

QUELLA CHE FA PIU' PAURA AL BUIO: il pezzo finale di A day in the life (ma a volte riesco a sentirla tutta) e Revolution 9 (non resisto più di 30 secondi al buio) dei Beatles.

QUELLA DA CANTARE SOTTO LA DOCCIA: Il tempo di morire di Battisti.

QUELLA DA CANTARE A SQUARCIAGOLA: Twist ‘n shout dei Beatles.

QUELLA CHE TI FA SORRIDERE OGNI VOLTA: Samantha di Daniele Silvestri.

QUELLA CHE TI FA VENIRE VOGLIA DI BALLARE: Never can tell di Chuck Berry

QUELLA PER POGARE: Supereroi dei Meganoidi.

QUELLA CON IL TESTO PIU' BELLO CHE HAI MAI SENTITO: La cura di Battiato.

QUELLA SU CUI FARE L’AMORE: Mazzy Star, Rhyme of an hour.

QUELLA NOSTALGICA: Ain’t no sunshine when she’s gone di Marvin Gaye.

QUELLA CON UN BEL TITOLO: Verranno a chiederti del nostro amore di De Andrè.

QUELLA PIU' DOLCE: Ninnananna dei Modena City Ramblers.

QUELLA CON IL TESTO PIU' INSENSATO: Meduse e tappeti dei Verdena.

QUELLA STORICA: mah, direi Shine on you crazy diamond dei Pink Floyd.

QUELLA DI UNO SPOT: Please, please, please degli Smiths (c’era un tempo in cui la conoscevo solo come la <canzone della Tuborg>).

Ho scritto un racconto. È opera di fantasia (nulla è ciò che sembra).

Non vi fu rabbia. Ho la responsabilità di precisarlo per non lasciarvi intendere che la mia decisione sia sorta in maniera repentina ed ingiustificabile. Non sono una persona irascibile, conduco una vita serena e colma di sguardi di approvazione da parte di anziane signore cui cedo il posto sull’autobus. Per questo vi chiedo di considerare la mia persona e di lasciarmi spiegare i difficili momenti trascorsi in quella casa, nella speranza che comprendiate fino in fondo le ragioni del mio gesto.

Vi prego innanzitutto di riconoscere la difficoltà di convivere con una persona che non conosca il nome di Quentin Tarantino. Comprendo che tale ignoranza non fosse il frutto di una decisione volontaria né tantomeno una consapevole opera di rimozione ma non è forse questo il capo di accusa più grave? Si trattava di ignoranza pura e semplice, sfacciata, perfino orgogliosa della propria quieta distanza dai burrascosi mari della conoscenza e della cultura. Non era possibile accettarla. Quella casa non era un riparo dal mondo esterno. Non era il rifugio cui fare ritorno la sera dopo ore spese all’università. Non lo era per me, almeno. Quella casa era il teatro di una immensa battaglia. Ogni cassetto, armadietto o ripiano del frigo era una superficie recintata, sorvegliata, ben distinta con colori e bandierine come accade per i territori del Risiko. Piccole schermaglie potevano accadere nella cucina ma i colpi in apparenza innocui erano i più efficaci nell’affermare il proprio dominio.

Da alcune settimane accadeva che sul mio ripiano del frigo si ritrovassero alimenti non miei. Senso civile e buona educazione suggerivano di rispettare l’altro e di non dare conto a queste “piccolezze”. Io in realtà avevo ben inteso il senso di quel gesto, pura e semplice aggressione perpetrata a mio danno, parte di un progetto di lento logoramento di cui ero vittima. Sul mio ripiano cominciavano a comparire dei vasetti di vetro, coloni del ripiano inferiore, ormai in rapido sviluppo demografico. Non ho dimenticato la prima aggressione. Si trattava di un vasetto di vetro, con dei piselli all’interno. Sul coperchio una scritta: <piselli>. Amorevole cura o innocente stupidità, Vostro Onore? Cosa poteva aver mosso la mano di una madre a scrivere quelle inutili quanto incredibilmente curate etichette? Piselli in evidenza con etichetta <piselli>. Non era forse questa una provocazione alla mia intelligenza, un’offesa alla mia capacità di realizzare sinapsi rapide ed efficaci? Evidentemente non v’era nulla di offensivo per colui il quale ogni sera riversava nella padella il contenuto di uno dei vasetti, per sedersi poi affianco ai fornelli, con una forchetta tra le mani e gli occhi fissi su qualche notizia sportiva nel giornale. Ben presto, in quel frigo i piselli furono raggiunti dai vari <fagioli>, <ceci> e <spezzatino con sughetto ai funghi>, guidando in poco tempo quell’ecosistema ai livelli di densità delle strade di Bombay.

Poi una sera l’evento fatale. Le sue parole. <Io sono contrario alla raccolta differenziata>, aveva detto. Nei secondi successivi non riuscivo a reagire, incapace di costruire una risposta sensata di fronte ad un’affermazione del genere. È disarmante, ne converrete. Avrei potuto accettare la sua contrarietà alla Turchia in Europa, al mass dumper della Renault, ai film di Vanzina. Avrei potuto ammettere una sua idiosincrasia verso i professori, il governo, Yoko Ono.

Non riuscivo a comprendere le ragioni di una contrarietà alla raccolta differenziata, mi seguite? Non si può essere contrari alla raccolta differenziata! Come si comporta il nemico della differenziata? Cosa può fare? Scendere di notte in strada e di nascosto gettare il giornale nel cesto della plastica? Tappare i cassonetti con del silicone? Gettare le carte delle merendine tra i metalli? L’attivista più originale potrebbe pensare di cambiare le etichette dei cassonetti, in modo da confondere le persone. C’è forse di questa gente in giro?

Si può dire di non credere nella raccolta differenziata, si può pensare che non serva a nulla, che sia uno sforzo inutile. Si può ammettere di non considerarla un sacrificio di cui volersi fare carico. Si può perfino ricorrere al rassicurante pensiero che in fondo i rifiuti finiscano tutti assieme in una discarica alle porte di Ostia.

Non riuscivo a muovermi, dunque. Mi bloccava quel suo sorriso fisso su di me, stupito ma contento della mia incapacità di reagire. Allora sulle sue labbra lessi la soluzione. Il suo ghigno mi diceva di crearla, di darle vita. La bomba. Uno strumento al suo servizio, al servizio della sua ignoranza. Spesi alcuni giorni a pensare ai dettagli del progetto, mai con volontà di rifuggire al compito affidatomi. Decisi che avrei sistemato la bomba dentro un libro: era il bestseller del momento, il classico thriller con misteri da svelare e morti da vendicare. Avrei riposto la bomba nel libro, pronta ad esplodere appena qualcuno avesse provato a sfogliare quelle pagine. Avrei lasciato il libro in cucina, sul mio armadietto (nel mio territorio), ben conscio che il rispetto dei confini anche stavolta non avrebbe fermato la sua natura.

Appresi la notizia al telegiornale, dalle panche della mensa dell’università, mentre ero a pranzo con i miei amici. Una esplosione che aveva fatto saltare in aria un appartamento al centro di Roma, molti danni, un ragazzo colpito. I miei amici mi guardarono. Io continuai a mangiare, finii il mio piatto. La polizia arrivò poco dopo e mi portò via.

Alcuni sostengono che fossi inconsapevole delle conseguenze del mio atto. È falso. Il mio avvocato ha affermato che io non ricordi nulla del delitto, ma sbaglia e per questo motivo ho chiesto di difendermi da solo in quest’aula. Io ero consapevole, Vostro Onore. Lo sono sempre stato. Se la legge mi condanna, pagherò. Ma vi dico che se la legge di questo Stato mi giudicherà colpevole, qui si compierà la più grande ingiustizia di questo secolo. Poiché non mia fu la colpa di quell’evento. Non fui io l’assassino, non le mie mani né la mia opera. Ad ucciderlo fu la sua stessa ignoranza, il limitato orizzonte delle sue aspirazioni e la sua repulsione verso la cultura. Io ho agito quale strumento innocente mosso dalla sua mediocrità, Vostro Onore. Io ho solo posto una scelta dinanzi a lui. Ed ho atteso che la compiesse.

Parliamo dell’ostello. Della nostra camera. Una camera, undici letti. L’uno ammassato all’altro. Densità di popolazione cinese, per capirci. Eppure non c’erano cinesi ma tipi (strani) da tutto il continente e soprattutto uomini “maturi”. Sessantenni, sempre per capirci. L’uno si sveglia alle 6 del mattino per preparare la valigia (e fare un casino assurdo che tanto no, figuriamo se ci dà fastidio a noi che siamo tornati solo 4 ore prima e che magari abbiamo ancora la National Gallery da visitare, no, non ci dà fastidio se apre le dannate tende perché già è incampato quattro volte nella stessa stramaledetta valigia che poi non riesce a chiudere perché è troppo piena e che allora svuota per disperdere il contenuto in una diaspora di buste di plastica del supermarket dietro l’angolo). L’altro lava le sue mutande in uno dei lavandini in camera e le appende vicino al letto (e qui è meglio proprio evitare commenti). L’altro ancora gingilla ad ogni ora con un lucchetto per l’armadietto grande quanto l’armadietto stesso, in acciaio inox, triplice combinazione segreta e dispositivo anti-007. Meraviglioso.

Argomento cibo: la patata innanzitutto. Delicious. Jacked potato with beans and cheese (with butter? yes, please). Tipicamente inglese, forse più di quei fish & chips che proprio non hanno nulla di speciale e molto meglio di quelle Onion rings che pure ci hanno dato grandi delusioni. Ma la jacked non delude mai. Almeno quella – la solita – della traversa di Charing Cross Road. In seconda posizione – new entry – si è poi classificato il (mega)kebab del greco di Tottenham Court Road, il primo che mi abbia dato davvero filo da torcere per le dimensioni e per la spropositata quantità di carne e cipolla. Basterebbe come piatto unico. Per una settimana. Infine il ristorante giapponese, novità per me. Noodles buoni ma non ancora abbastanza ardimento per il sushi. Vedremo...

E ora tocca all’orientamento geografico. È disarmante la bravura di Francesco a perdersi per Londra!! Basta girare un angolo o attraversare la strada per fargli perdere la rotta e sentirlo dire puntualmente “St. Paul è là, giusto?”. Ennò!! Soho per lui più che un quartiere era la Black Box di giemmina memoria, per cui entri da un lato e non sai come, dove e quando ne esci.
Era una lotta. Dura. Da un lato St. Paul e le librerie di Charing Cross come punti cardinali in quel labirinto della Regina di Cuori; dall’altro i suoi beneamati Starb(s)ucks che comparivano ad ogni angolo, rendendo vano ogni tentativo di fissare dei riferimenti topografici stabili. Ci siamo divertiti da matti! In quel dedalo di vie mancava solo lo Stregatto e in fondo un pò mi dispiace non aver trovato il Bianconiglio.

Ringrazio di aver incontrato Luci e Alessandro. Lo ammetto, davvero una piacevole compagnia in questi giorni. Ed è poi tutto merito loro (o colpa loro dirà Francesco!) se ho avuto la possibilità di guardare Efter Brylluppet, film danese con sottotitoli in inglese davvero bello bello bello (mi avevano promesso un film svedese a dire il vero, ma dopotutto da quelle parti le lingue non fanno grandi differenze e mi sono perfino tornate alla mente alcune parole di quel corso di basic Swedish che pensavo definitivamente defunte).

Non è stata una vacanza, non una di quelle comuni ecco. È stato un viaggio. Attraverso la gente inglese, innanzitutto. I manager britannici che escono dall’ufficio solo per rinchiudersi in un pub ed ubriacarsi con un occhio alla cameriera e l’altro alla partita del Tottenham. Il tipo che parla con l’accetto perfettamente British delle cassette dei <corsi di Inglese per italiani>. Il tipo – lo stesso – che ti racconta del suo corso di poesia e si alza in piedi recitando la propria (di poesia) con qualche fuckin’ e bloody hell in mezzo e tanti tanti anatemi sul global warming che ci ucciderà tutti (ed è vero!).
Un viaggio attraverso l’amicizia, naturalmente. Un viaggio di quelli che si dovrebbero fare con tutti gli amici cui tieni davvero. Siamo stati bene, ci siamo divertiti ed abbiamo appreso tante cose. Non è stata una vacanza, una distrazione. Torniamo a casa con lo zaino più ricco. Di comprensione, di amicizia, di semplicità. E questo è uno zaino che non si può svuotare.